Molto chiare si vedono le cose. Puoi contare ogni foglia dei platani. Lungo il parco di settembre l’autobus già ne porta via qualcuna. Ad uno ad uno tornano gli ultimi mesi, il lavoro imperfetto e l’ansia, le mattine, le attese e le piogge. Lo sguardo è là ma non vede una storia di sé o […]
Meriggiare pallido e assorto presso un rovente muro d’orto, ascoltare tra i pruni e gli sterpi schiocchi di merli, frusci di serpi. Nelle crepe del suolo o su la veccia spiar le file di rosse formiche ch’ora si rompono ed ora s’intrecciano a sommo di minuscole biche. Osservare tra frondi il palpitare lontano di scaglie […]
Rose ai pilastri, rose lungo i muri e dentro i vasi, da per tutto rose che sbocciano fiammanti e sanguinose come ferite sopra i seni impuri. Rose thee dai bei labri immaturi dalle fini ceramiche untuose, rose di siepe, rose rugiadose avvinghiate ai cancelli e ai vecchi muri. Eruzione di rose nei giardini, di rive […]
Notti selvagge- notti selvagge! Fossi con te le notti selvagge sarebbero La nostra lussuria! Inutili- i venti- Per un cuore che è già in porto- Basta con la bussola- Basta con la mappa! Remare nell’Eden- Ah, il mare! Potessi questa notte Ancorarmi in te!Emily Dickinson- '«Notti selvagge»' Scopri o riscopri l’autore
Ora sen va per un secreto calle, tra ‘l muro de la terra e li martìri, lo mio maestro, e io dopo le spalle. «O virtù somma, che per li empi giri mi volvi», cominciai, «com’ a te piace, parlami, e sodisfammi a’ miei disiri. La gente che per li sepolcri giace potrebbesi veder? già […]
E come l’amo il mio cantuccio d’orto, col suo radicchio che convien ch’io tagli via via; che appena morto, ecco è risorto: o primavera! con quel verde d’agli, coi papaveri rossi, la cui testa suona coi chicchi, simile a sonagli; con le cipolle di cui fo la resta per San Giovanni; con lo spigo buono, […]
A volte Dio uccide gli amanti perchè non vuole essere superato in amore.Alda Merini- '«A volte Dio»' Scopri o riscopri l’autore
A chi somiglia il bosco in pieno autunno? Soprattutto ad un sommesso incendio. Lambiscono mute la coppa dei cieli gialle lingue di fiamma. Più d’uno scialle zingaro è screziato il bosco ancora un pò verde. Ad ogni albero, come ad un falò, puoi riscaldarti l’anima.Boris Sluckij- '«Bosco autunnale»' Scopri o riscopri l’autore
È assurdo dice la ragione. È quel che è dice l’amore. È infelicità dice il calcolo. Non è altro che dolore dice la paura. È vano dice il giudizio. È quel che è dice l’amore. È ridicolo dice l’orgoglio. È avventato dice la prudenza. È impossibile dice l’esperienza. È quel che è dice l’amore.Erich Fried- […]
Ma bella più di tutte l’Isola Non-Trovata: quella che il Re di Spagna s’ebbe da suo cugino il Re di Portogallo con firma sugellata e bulla del Pontefice in gotico latino. L’Infante fece vela pel regno favoloso, vide le fortunate: Iunonia, Gorgo, Hera e il Mare di Sargasso e il Mare Tenebroso quell’isola cercando… Ma […]