Odo, come se il profumo
Di fiori mi svegliasse…
È musica — un aiuola
Di influenza e finzione.
Impalpabile ricordo,
Sorriso di nessuno,
Con quella speranza
Che neanche ha speranza…
Che importa, se sentire
È non conoscersi?
Odo, e sento sorridere
Quel che in me niente vuole.
Di fiori mi svegliasse…
È musica — un aiuola
Di influenza e finzione.
Impalpabile ricordo,
Sorriso di nessuno,
Con quella speranza
Che neanche ha speranza…
Che importa, se sentire
È non conoscersi?
Odo, e sento sorridere
Quel che in me niente vuole.
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